Eu ia escrever sobre a filha da putagem do Ed Motta. Aí aconteceu a filha da putagem da esquerda com a “taxa das blusinhas”, então mudei de assunto e comecei a escrever sobre o cinismo da taxa das blusinhas. Enquanto eu escrevia sobre isso, explodiu a filha da putagem do Flávio Bolsonaro com o Vorcaro. Quando você decide comentar a filha da putagem do dia no Brasil, termina o expediente exausto. Tem tanto filho da puta aqui que você abre o Twitter querendo fazer piada e fecha o aplicativo precisando de um cardiologista. Enquanto a próxima filha da putagem não chega, vamos por partes. Ed Motta deu chilique por causa de taxa de rolha. Justo ele, que é uma rolha de poço. O sujeito chamou o garçom de “paraíba”. Claro: o grande aristocrata suíço, herdeiro legítimo dos vikings escandinavos com seus traços arianos, identificou no garçom traços não tão nobres quanto os dele. Depois disso, o mamute jogou cadeira, gritou e surtou. E isso virou um assunto importante no Brasil. Desde o episódio com o Datena não comentávamos sobre um gordo arremessando uma cadeira.
Mas vou dizer a verdade: o que mais me impressionou nesse vídeo não foi o barraco. Foi descobrir que a bunda do Ed Motta cabia naquele assento de cadeira. Quem souber a marca dessa cadeira me avise: ela sobreviveu intacta ao arremesso e ao cu do Ed Motta. Beleza, eu estava meditando sobre essa treta do gordão do jazz, mas tive que parar porque, logo em seguida, começou a romaria de Boulos, Erika Hilton e companhia comemorando o “golaço” do governo Lula ao aliviar a taxa das blusinhas. Bicho, esse cinismo satânico me deixa mais enjoado que o Ed Motta tomando Ozempic. Esses caras comemoram a redução de um imposto como se não fossem exatamente eles que fizeram esse imposto existir e ser cobrado até ontem. É o bandido que te roubou devolvendo sua carteira sem o dinheiro e esperando ganhar gorjeta pela boa ação. O mais irritante nem é a hipocrisia. Hipocrisia virou patrimônio histórico nacional. O problema é a cara de deboche. Eles realmente olham para a população pensando: “Vão cair de novo. Mesmo tendo dezenas de prints e vídeos da gente defendendo a taxa das blusinhas, eles não vão ligar uma coisa à outra”. E caem. Sempre caem. Boulos, um playboyzinho que brinca de sem-teto, e Erika Hilton, que diz ter orgulho de ser quem é, mas adotou para si cabelo loiro liso e nome de socialite americana… Dá para esperar outra coisa que não seja cinismo doentio dessa gente? Aí, antes mesmo de terminar de xingar tudo isso, surgem os áudios do filho da puta rachador chamado Flávio Bolsonaro pressionando o Vorcaro a dar 60 milhões para o timinho do papai dele. Flávio Bolsonaro até ontem dizia que ninguém da família tinha qualquer contato com Vorcaro, enquanto, nos áudios, chama o cara de “amigão” e diz que ele pode contar com seu apoio. E, se você acha que quem investiu com o filho da puta do Vorcaro fez um péssimo negócio, é porque não parou para pensar que investimento ruim mesmo foi o do próprio Vorcaro. Comprou apoio de todo lado: direita, esquerda, STF… O problema é que ele investiu esse dinheirão no pior produto que o Brasil tem para oferecer: político brasileiro. Se fodeu. O cara comprou proteção premium e recebeu garantia vencida. Investidor brilhante. Aplicou milhões em político brasileiro e descobriu, da pior maneira possível, que isso rende menos que criptomoeda de coach. Por isso está onde está: preso. O investimento foi para o ralo. Quem compra político no Brasil compra produto podre. E quer saber? A cada dia sinto menos raiva do Lula, do Boulos, da Erika Hilton ou dos Bolsonaro. Deles eu já espero tudo. Psicopatia em político é item de série, já vem de fábrica. Minha irritação está migrando para os eleitores. Porque o brasileiro toma porrada do Estado há décadas e ainda entra em torcida organizada de político bilionário, rachador, sindicalista milionário, herdeiro ou influencer ideológico. Tem gente, neste exato momento, defendendo Flávio Bolsonaro nas redes sociais e acreditando na narrativa da taxa das blusinhas. Eu só desejo mesmo que o Ed Motta encha todo mundo de cadeirada.
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