El dolor - Editorial
No contesta, yo misma me contesto que una música soñada que han escuchado despiertos mis párpados, una música ejecutada en un violín del sueño, escuchada por tenaces espectadores que no duermen, ha hecho girar el dolor otra vez (
La música de la India). Yo misma tal vez, parada allí, silenciosa y congelada, he hecho girar la rueda (
La rueda de la fortuna).
La belleza
Y de pronto me digo que la belleza es una bruja mala, que los más extremados paisajes no traen calma sino excitación, y que la excitación trae el dolor. El agua mientras tanto canta en el riacho que pasa por la puerta de mi casa, el agua transparente que abriga piedras de hace miles de años. Y cuando canta el agua mi canto se hace melancólico: tengo temor de no volver de la belleza de decir…
Y otro de pronto, me digo que como vírgenes antiguas las palabras desesperan cuando llega a tocarse, o apenas a rozarse, la carne del misterio. Que la hermosura sólo más allá de la vida parecería tener poder, que sólo recostada en mi caja de muerta podría volver a hablar.
Pero vuelvo, y no estoy muerta, estoy viva, salgo al jardín, sostengo a mi perra Polka del collar.
Por Mora Torres.
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